然而，就在这沉重的虚无里，他的目光落在了自己恢复了一些力气的左手上。?鸿_特?晓*税-蛧, `埂^歆/嶵`全￠

指节因为长时间的紧握而显得苍白、僵硬。

一个念头，如同溺水者抓住最后一根稻草，带着不顾一切的卑微和绝望，冲破了麻木的壁垒。

他干裂的嘴唇微微翕动，几乎低不可闻，却耗尽了他积攒的所有勇气：

“……画……”

他顿了顿，仿佛这个字烫伤了他的喉咙，眼中闪过一丝短暂的痛苦，随即又被更深的灰败覆盖。

他极其缓慢地、带着一种近乎自暴自弃的无力感，补充道：

“……我想……画画……”

“用左手……画……”

空气仿佛凝固了。

这个请求，来自一个曾经的美术老师，一个再也无法使用惯用右手的废人，一个被她精心囚禁在“爱”的牢笼里的“藏品”。

它像一颗投入死水的石子，微弱，却带着一种令人心悸的、源自生命本能的挣扎。

他不敢看林雨晴的眼睛，只是死死盯着自己放在被单上、微微颤抖的左手，仿佛那己是他与世界、与过去的自己、与那被剥夺的“意义”之间，最后一丝可怜的联系。

林雨晴的动作瞬间凝固。

那盛着汤羹的银匙悬在半空，汤汁微微晃动，映着她骤然冷却的眼神。\零\点.墈/书* ￠已￠发~布\蕞+薪/璋·結\

她缓缓地转过头，目光落在病床上那个苍白虚弱的男人脸上。

那双总是盛着伪饰温柔的眸子深处，此刻翻涌着难以辨识的暗流——

是惊异？是审视？还是……

一丝被冒犯了掌控权的不悦？

“远哥哥，”

她的声音依旧温柔，但此刻却蒙上了一层薄冰，带着一丝不易察觉的紧绷。

“你的伤......还没有好呢。”

她的视线顺着程远憔悴的面容向下滑落，最终锁定在他那只缠满厚厚纱布的左手腕上。

程远听闻，低垂的睫毛如同受惊的蝶翼，难以自抑地轻轻一颤。

他像是被这句话刺痛了某个敏感的神经，猛地抬起眼帘，撞进林雨晴那双充满关切的眼睛里。

“我可以的!”

程远的声音因为急切而显得有些嘶哑干涩，他几乎是不假思索地反驳。

“我左手腕现在好很多了!你看......”

纱布包裹下的手腕确实能微微活动了，但动作僵硬缓慢。

牵扯到未愈合的伤口时，他额角瞬间渗出细密的冷汗，牙关也下意识地咬紧，但却被他强行压下，只从喉咙里发出一声微弱的闷哼。,微¨趣-晓·税¨ ~醉′薪\章\结_庚·薪,快?

他强忍着疼痛，努力让手指做出一个微弱的抓握动作。

“你看...能动...画画...画画不用很大力气...我可以慢慢画...用左手...”

他有些语无伦次地表达着自己手腕的恢复情况，仿佛只要说得足够多、足够快，就能说服她，说服自己。

然而，在提到“画画”时，他眼角的余光无法控制地扫向自己身体右侧——

那条被固定在薄被之下的右臂。

它安静地躺在那里，没有丝毫生气，像一个残酷而沉默的墓碑，宣告着他生命一部分的彻底死亡。

一股尖锐的刺痛感瞬间攫住了程远的心脏。

他猛地收回了视线，仿佛多看一眼都是凌迟。

他不清楚，林雨晴是刻意拖延或者根本不想给他这条手臂治疗，还是它真的……

如医生那沉默的摇头所暗示的，己经彻底失去了恢复的可能？

理智告诉他，那深可见骨的、伤及神经和肌腱的撕咬，很可能己经宣判了这条手臂的死刑。

但此刻，绝望中滋生的那点微末希望，让他本能地、更偏向于后者——

偏向于一种渺茫但尚存一丝缝隙的可能。

他不能去想“废了”这个词，尤其是在这个他鼓起毕生勇气提出请求的时刻。

他需要画画。

哪怕只是用左手笨拙地涂抹，哪怕画出来的东西丑陋不堪。

那是他沉没在窒息深渊里，唯一能抓住的、属于程远而非林雨晴藏品的浮木。

是他证明自己灵魂尚未完全湮灭的最后方式。

他重新将全部希冀的目光投向林雨晴，眼神里混杂着卑微的乞求，以及深藏眼底的恐惧——

恐惧她的拒绝