“下周这里还有一场三对三的比赛，你有兴趣来吗？人不够，我们缺主力。*x-i,n_x¨s¨c+m,s^.￠c\o′m\”

苏盘看着夜色，不说话。他脚尖微微蹭地，像是在体会那双鞋和这片水泥地之间传来的摩擦声。

那是旧日战场留下的残音。是过去的一部分，被夜色一点点唤醒。

耳畔的风灌进耳道，冰冷清爽，像有人在低声提醒他：“你还没忘。”

他当然没有忘。膝伤、封闭、康复、再到彻底离开球队，那些年像一场漫长得没有出口的梦，梦里是掌声和欢呼，也是疼痛和深夜的醒来。他以为他不会再动心，不会再想上场了。

可刚才那一场，他明明只是凑巧路过，明明只是替补上阵，可当他真正站在场上的那一刻，那种热，仿佛从球鞋底部一路烧上脊椎。

那不是怀念，那是渴望。

他绕了两个街区，本想直接回家，但骑着骑着却又回到了那片场地的旁边。他没有下车，只是停在不远处，把帽檐压低，眼神穿过铁网，看着那片已经空无一人的球场。

只有风吹得篮网轻轻摆动，“咯吱咯吱”，像谁在梦中低语。

“你来晚了。”

一个声音从旁边响起，低沉懒散，却又带着几分熟络。苏盘转头，是那个红衣高个，不知什么时候也来了，靠在场地边的长椅上，手里捏着一瓶打开的可乐。

“比赛结束两个小时了你才来，是准备练夜场？”他笑着，扔了瓶盖到旁边的垃圾桶里。?¤微?趣.o小¤>说_网@×e ?>追!最$1新!章%[×节?))

“你怎么还在？”苏盘没有答笑，只是皱了皱眉。

“等你啊。”红衣摊摊手，“我猜你今晚睡不着。”

苏盘没回应，只是将自行车支在树下，踢踢地走到那片熟悉的水泥地上。他伸了个懒腰，肩膀“咔啦”一声轻响，那是旧伤还未完全痊愈留下的痕迹。他抬头望着篮筐，手掌在空中虚虚握了一下，像是要重新适应那种手感。

“你认识场地管理员？”他忽然问。

红衣高个笑了：“我就住旁边，我自己就是半个管理员。放心，开灯没问题。”

说着，他跑到一旁的配电箱前翻了两下，“啪”地一声，四周一盏盏投光灯陆续亮起，晃得夜色都退了几分。

场地瞬间清亮。篮筐的网重新恢复光泽，地砖的每一道裂缝也在光下清晰可见。

苏盘站在三分线外，低头看了眼球鞋，又抬起头，“有球么？”

红衣从长椅下拖出一个球，抛给他。

“随时准备着。”他说。

球在空中划出一条平滑的弧线，苏盘抬手接住，掌心刚一触到那熟悉的质地，整个人的呼吸就像是被某种无形的节奏重新调试。?*6/#~1%看=)?书aD+网=|| #}更\新-^最?·快-(?

他开始运球，没有多余的动作，只是低低地拍着，身体缓缓沉入状态。红衣高个看着他的动作，眼神也逐渐认真。

“来一对一？”

苏盘点头。

两人走入场中，无需裁判，无需计分器，一切都回到最原始的状态：球、篮筐、两个人，还有那一方足够容纳汗水和竞争的地面。

红衣先攻。他的动作比比赛时更流畅，运球快速，假动作频频，但苏盘的防守没有半点松动。那是一种不带情绪的精准判断，像ai一样冷静。

一个横跨之后变向，他突了进去，但苏盘贴得极紧。两人短暂接触了一下，那是一种沉稳而厚重的防守力道，不硬，却让人难以推进。

最终红衣选择抛投，可球弹筐而出。

苏盘抢下篮板。

他没有急着反击，而是把球拍到地上，让自己适应节奏。

“你打得不错。”红衣喘着气，“有职业的底子吧？”

苏盘没有回答。他只是低头看了看手里的球，忽然想起自己在康复时医生的表情——“最好别再打全强度比赛。”

可他偏不信。

他推进，起跳，急停，转身后仰，球出手时如同被雕刻过的动作，优雅而精准。

“唰”的一声。

球进了。

红衣高个吹了声口哨：“你再不回归赛场，是对篮球的侮辱。”

苏盘没有笑，眼神依旧沉静。

他没有说“我会”，也没有说“不行”，只是重新走到边线，把球拾起，扔给红衣。