演唱会的后遗症，比林舟想象的更严重。\b_a!i`m￠a-s/y+.+c·o`m￠

那一夜的狂躁音浪，像无数根无形的钢针，刺入了他的大脑皮层，留下了密密麻麻的孔洞。第二天醒来，整个世界都仿佛被调成了静音模式，耳朵里只剩下持续的、高频的嗡鸣。

他花了整整一个上午，用一种近乎偏执的仪式感，来修复自己被破坏的秩序。

他将公寓里的每一寸地板都擦拭了三遍，第一遍用湿布，第二遍用干布，第三遍检查是否有遗漏的水痕。他把书架上那几本寥寥无几的书，按照从高到矮、再按照书脊颜色由深到浅的顺序，重新排列了一遍。

就连那瓶特莉休送来的洗甲水，都被他用尺子量着，摆在了桌子正中央，瓶盖上的商标必须正对着门口的方向。

这是一种自我治疗。通过掌控这些触手可及的、微不足道的细节，来对抗那个巨大、混乱、且完全失控的外部世界所带来的焦虑。

下午两点，就在他刚刚把最后一双袜子按同样的折痕叠好放进抽屉时，敲门声响了。

不是那种试探性的、塞纸条式的轻叩。

咚，咚，咚。

三声，坚定，有力，毫不犹豫，带着一种不容置疑的闯入感。

林舟的身体瞬间绷紧，刚刚建立起来的秩序感顷刻间崩塌。他像一只受惊的猫，无声地滑到门后，将耳朵贴在冰冷的门板上。

“林舟！我知道你在！开门，乐评人先生！”

是特莉休。她的声音隔着门板，依然充满了那种能把天花板掀翻的活力。

林舟没有动。他的社交能量，在昨晚的LiveHouse里己经彻底透支，现在的他只想把自己封装在真空里，首到下个世纪。

“喂！别装死啊！我带了秘密武器过来，需要首席技术顾问的鉴定！”

她似乎笃定了他就在里面，开始用手掌拍门，砰砰作响。

林舟闭上眼，眉心拧成了一个疙瘩。他知道，如果自己不回应，这个女人有可能会把门拍到烂掉，或者干脆就坐在门口不走了。那会引来邻居，引来房东，引来更多不可控的麻烦。

权衡利弊，开门是当前损失最小的选项。?微_趣~暁-税′ /更.鑫′罪¨哙.

他拉开了门锁。

门外的特莉休，和昨晚判若两人。她穿着一件宽大的白色T恤，金色的长发随意地用一根笔簪在脑后，素面朝天，看起来像个还没睡醒的大学生。唯一不变的，是她肩上背着的那把黑色电吉他。

“我就知道你在家。”她看到门开了，立刻露出一个得逞的笑容，然后不由分说地从门缝里挤了进来，像巡视领地一样，打量着林舟的公寓。

“哇哦，”她的目光在光洁如新的地板和排列整齐的书本上扫过，最后落在那瓶摆在桌子正中央的洗甲水上，吹了声口哨，“清洁专家今天的工作成果，可以打满分。”

林舟面无表情地关上门，感觉自己的安全壳被戳了个大洞，冷风正飕飕地往里灌。

“有事？”他言简意赅。

“当然，”特莉休把吉他从肩上卸下来，小心翼翼地靠在沙发上，动作珍视得像在安放一个婴儿，“昨晚听了你的高见，我回去之后，辗转反侧，夜不能寐。”

她一边说，一边夸张地打了个哈欠。

“我仔细反思了一下，你说的好像……有那么一点道理。”她盘腿坐在地毯上，仰头看着林舟，“节奏是散的，不高级。这句话，像魔咒一样在我脑子里循环播放。”

林舟安静地听着，像一个准备接诊的心理医生。

“所以，”特莉休拍了拍身边的地毯，“首席技术顾问先生，能屈尊给我这个迷途的吉他手，做一次现场指导吗？”

她的眼睛亮晶晶的，里面混杂着好奇、挑衅和一丝连她自己都没察觉到的……期待。

林舟沉默地看着她。他想拒绝，但“首席技术顾问”这个称呼，像一把钥匙，精准地插进了他那强迫症人格的锁孔里。

他无法容忍一个“不高级”的作品，在经过自己评判后，还没有得到修正。

这是一种病。

他认命般地在特莉休对面的沙发上坐下，两人之间隔着一张茶几的距离。

“弹你昨天弹错最多的那段。”他开口，语气像是外科医生在下达指令。

特莉休的嘴角抽动了一下，但还是听话地抱起了吉他。′如~雯_徃^ /首￠发?没有音箱，吉他本身的声音很轻，只有琴弦的金属震动声。她弹了一段节奏强劲的乐段，正是昨晚