佛都在冰寒中冻裂了心。

经堂门虚掩着，门槛上结着冰，冰里嵌着半粒发黑的青稞。

风灌进去时，有声音传来，不是来自佛徒的吟唱，却是梁柱在低温中收缩的呻吟。

白塔孤独地立着，经幡缠绕的塔顶，几只乌鸦缩着脖子，羽毛被风雪压得紧贴皮肉。

塔基处的煨桑炉积满雪，残灰里还埋着半截焦黑的柏枝，不知是哪年哪月最后一次点燃过。

雪还在下。

落进转经道的裂缝，落进玛尼堆的石缝，也落进这座雪山脚下寺庙的每一处褶皱。

这座寺庙就像一具被风干的尸体，被高大神圣的雪山之神踩在脚下。

中原的人，称这里为大佛莲寺，而这里的当地人叫它“强巴白玛林”。

雪粒子打在经幡上，发出细碎的沙沙声。

大佛莲寺的朱漆大门早已斑驳，宛如一张冻僵的嘴。

门轴发出刺耳的吱呀声时，一个老喇嘛走了出来。

他很老。

老得像庙前那棵被雷劈过的柏树，树皮皲裂，布满岁月伤痕。

可他的眼睛不老。

浑浊的眼珠深处，藏着雪山深处未化的冰湖，温和，却又深不见底。

他就站在门前，站在呼啸的风雪里。

既不迎，也不拒。

等着不远处渐渐靠近的三个人，也等着一场注定的雪。

他腰间挂着一个铜铃，随着寒风轻摇，却没有发出一丝声响，或许铃舌早已锈死在铃身里。

又或者，根本没有铃舌。

吴小姐的马最先停在庙门前。

枣红马打着响鼻，蹄子不安地刨着地上的积雪，鼻息在冷空气中凝成白雾。

她下马的动作很轻，走向老喇嘛。

老喇嘛动了。

行了个礼，却不是中原寻常的合十。

他双手掌心微隆，指尖高过额头，在风雪中划出一道古老弧线。

“客人从哪里来？”

声音很轻，轻得像风中的残烛。

葵青在戒备，他看得出来，这个老喇嘛是个练家子。

索命同样在戒备，他甚至下意识地摸到了自己的孤鹜剑。

吴小姐回了个礼，抬起头时，碎发贴在额角，眼神平静的回答。

“天涯。”