他没笑，也笑不出来。/w*a′x?s\w`.*c~o`m?他只想闭上眼，哪怕只休息五分钟，只要五分钟……让他的身体能恢复一点点感觉。

可他知道，他不会停。

他必须在第西节回来。

耳边是教练沙哑的声音：“第西节主打高位挡拆，赵启多拉空位，苏盘回来的时候配合内线切入。注意7号体力也在下滑，现在是我们机会。”

“我还上吗？”他喉咙干得像烧焦的棉布，声音出来带着砂纸般的哑。

教练回头看他一眼，眼神严厉中藏着犹豫，“你还能走吗？”

“能。”

“你要是上去撑不了三分钟我立刻把你换下来，听清楚了吗？”

“听清楚了。”苏盘点头，他知道自己此刻己经不是最佳状态，可他心里那股想要“结束战斗”的执念，己经无法掩盖。

他站起来，毛巾随手丢在替补席上，整个身体像刚从水里捞出来一样湿透。他拍了拍脸颊，感觉到脸颊皮肤都在发麻。那是疲惫和过度专注交错产生的恍惚感，他知道自己状态很差，但他必须走上去。

就在他准备迈出步伐的那一刻，他脑子里突然闪过一个画面——金黄酥脆的炸鸡，外皮酥脆到一咬就掉渣，里头汁水爆裂的鸡肉，热气腾腾地冒着香味，配上咸得恰到好处的胡椒粉，再加一杯冰可乐。￠萝-拉^小\税? ·耕·辛-最¨哙`

他的胃猛地一缩，嘴里瞬间分泌出口水，他甚至感受到舌尖在轻微颤动。

我好想吃炸鸡。

那一瞬间，这个念头突兀得像一只从天而降的鸡腿首接砸在他脑门上，打断了所有战术、对抗、比分、节奏的思考。

我要是现在能来一口炸鸡，哪怕让我输掉比赛也认了。

“喂！你在想什么？”周航注意到他走路时有些走神，抬手在他脑袋上轻拍了一下。

“……没什么。”苏盘愣了一秒，转头却认真道，“你信不信，我刚才突然好想吃炸鸡。”

周航一脸懵：“你他妈清醒点，这是第西节！你跟我说你饿了？”

“不是饿……是想吃。”苏盘低头看着自己鞋尖，苦笑一声，“就是特别、特别想吃。”

“你是不是快昏了？”周航盯着他，语气里掺着半真半假的担忧，“要不要我给你叫个担架？”

“不用。”他深吸一口气，“炸鸡比赛完了吃，现在我要先把那7号拉下来。”

“你是要用鸡腿抽他脸吗？”

“也行。`午*4_墈^书+ +无+错.内^容\”

两人相视一笑，尽管疲惫，气氛却短暂地轻松了些。

裁判吹响了第西节开场哨，苏盘走上场地那一刻，整个人像上了紧绷的弓弦。观众席上不知何时安静了些，目光汇聚在这一刻，仿佛空气都被压缩进了一个即将爆裂的气泡。

7号依然在场，尽管他的动作比之前慢了半拍，但眼神依旧凌厉。他看着苏盘重新上场，嘴角轻轻挑了一下：“你还在？”

“我也想问你。”苏盘回敬一句，“你还没累倒？”

“你应该先问问你自己。”

哨响。

比赛继续。

苏盘这次没有一上来就扑抢，而是站在内线附近，与赵启错位配合。他开始打无球，绕底线跑动，一次次借助掩护从盲侧溜出来，为队友拉空间。他的脚步己经不快，爆发力也下滑明显，但他的意识却前所未有的清晰。

每一个换位、每一个掩护，他都精准计算。他知道自己此刻是队伍节奏的调音器，而不是独奏的主音。他再也不执着于一对一对抗，而是开始相信队友，利用空间，把比赛推向一个全新的节奏。

一次快攻中，赵启将球甩出，苏盘冲刺接球的那一瞬间，双腿仿佛裂开般剧痛，但他还是咬牙迈出了那一步。

他跳了。

整个人像一根被点燃的火柴，闪着最后的火光冲向篮筐。他在空中强硬出手，球在对抗中打板入网，裁判同时吹响哨子——加罚！

全场沸腾。

苏盘落地那一刻差点跪倒在地，被队友架了起来。他站在罚球线前，双眼有些发花，呼吸沉重得像在喘命。

“最后一球了。”他自言自语地对着球说，“你要是进了，比赛我请自己吃炸鸡。你要是没进……我也吃。管他呢。”

他深吸一口气，稳稳地投出。

“唰！”

球进。

比分拉开至7分，对方喊了暂停，比赛时间只剩下不到三分钟。

苏盘回到